L'oeil sous le sabot troué.

Je t’attends sans plus savoir qui viendra, est-ce le noir brouillon de mes émotions ou bien la frêle silhouette de la complicité ? J’aiguise les ombres et je hache la transparence coutumière, mais rien n’y fait. Je suis seul, étendu sur la pierre où le battement de mon cœur résonne. Sur les chemins taillés dans la colline, les pins épluchés par le Mistral chantent en cœur un épisode du « temps des secrets » de Marcel Pagnol.

Entre deux branches de thym, les remous d’autrefois improvisent la signifiance d’un visage qui traverse le temps. Me voilà assis sur la demie teinte de l’aube. Je suis comme un paria jeté par-dessus la rambarde de l’audace. Après l’orage, c’est pour moi l'impossible retour de l'innocence crevée sous la plume d’un oracle. Un flocon se brise dans l’onde fluctuante du pêcheur qui dessale. Ici, les voix n’ont plus de messages pour la raison et les saisons tombent leur masque de couleurs. Je salive du rêve, je décoquille le souvenir.  

Un peu de ta vigueur s’écoule sur le squelette de notre arc-en-ciel. J’aime quand les mots s’accordent à l’émotion dont la source s’épand du ruisseau de montagne à l’herbe de la plaine. Non, ce n’est pas l’amour qui projette ses élixirs sur la fêlure du monde. Les phrases naissent dans la chair, elles ont traversé l’alphabet de la pierre noire où s’ajoure le sang sorti du muscle de vie. Reste une écharpe rouge pour le songe doux, une brindille pour le feu, un baiser pour la brûlure. Quand le vent cesse, l’air continue d’arroser la terre jusqu’à la mer dans son ébullition de bleu. Je t’écris dans le silence démesuré de la feuille vierge et la page me cogne les yeux. Le papier bredouille l’émotion. Quand l’encre se met à parler, je ne suis plus tout à fait seul. Quelque chose m’accompagne et se promène dans la sombre étendue qui gonfle mes paupières. L’œil est sous le sabot troué.