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Que serait l’espoir s’il n’avait de sympathie pour la chose nouvelle et l’amélioration ?

Nous sommes des chantiers, tout entier des œuvres vivantes en construction. Nos pierres scindées par le ciment d’aucune contrainte de nulle fascination, d’aucune humilité, de nul ravissement…  Les larmes sans eau sont à l’appel de la mer. Un étang, un marais suffirait au compactage des étendues qui nous diminuent.

Ouvre tes volets, la blessure n’est qu’un étrange consenti et vois combien l’inutile est grimé à l’indispensable des mémoires. L’aube reste cette découverte sans appel où les rouge gorges becquettent à la lueur des peaux de la conscience, une lueur perdue à jamais dans l’incommensurable manufacture des brouillards que rien ne dissipe.

Le souvenir est ce temps arrêté quand l’horloge sonne toujours comme si c’était hier, quand aujourd’hui n’a de sens qu’à cause d’hier. Une vie en soi nous loge et nous déloge puis nous déborde jusqu’à l’épuisement de toutes puissances cognitives.