Où l’ombre secrète une lueur.

Voici nos mains et nos visages. Dans l’espace fouillé il y a la précision de l’absence, le rocher invisible, le souffle d’une poésie suturant la plaie incurable qui loge la parole. Nous voilà résumés à de l’attente sur un talus où vieillit la lumière. Comme elle, blanche défigurée, nos vies dans l’écart de l’ombre.

La fluidité de l’instinct repose sur une terre brûlée. Un lieu dépourvu de discours, un lieu de traditions vivantes. En soi, la mort grimpe petit à petit comme un chiendent exubérant. Brève secousse du corps resté derrière la matière. J’entends l’extrême patience de l’air qui siffle dans l’étroit chemin de nos veines. Les sens plongés dans l’arbitraire d’une pensée fugace, puis le déchirement de l’ordinaire recherchant un ordre dans l’éclaboussure d’énergie. La migration du mot vers le cœur est lente. La rencontre en sens inverse irrigue la trouée qui se dessine devant nous.

Voici notre âme retranchée dans la chair et la chair tendue à l’air aveugle. Tout se tait. Jeux terribles des besoins, jeux mortels. L’illisible est corrosif. La parole s’écaille et le filtre de l’étonnement s’échoue dans une flamme.

La parole s’ajoute au monde. Charrue millénaire de la solitude, oubliant ce qui la précède. Ma peau te ressasse dans la distance où je te perds. Il y a trop d’étages à cet édifice, trop de portes à ouvrir. Alors, je saute par la fenêtre. Je désoccupe l’acte et le geste qui s’inscrivent dans la silhouette du porteur de souffle.

Cette aventure du mot qui cogite dans l’élancement, je l’écarte du descriptif intérieur. Dedans ce qui retenti comme le clac d’une mâchoire, c’est le tissu du silence qui se guérit.