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Je n’ai pas de mot pour dire le souffle,

je n’ai pas la parole.

Mon visage est un souvenir.

Et la vie revient dans la bouche des morts.

Sauf pour qui s’en va dans son propre regard.

Mon temps n’est qu’à moi.

Une goutte d’air dans l’air,

et le perpétuel besoin de chavirer.

La vraie vie est du sang qui se gèle.

Sa gratuité crève les yeux.

Comments

[bui]

Très beau, si triste :)

[B.]

La vraie vie, Renaud, c’est dans la supposition de la fausse. Un jeu de miroir à l’envers. Je ne sais pas ce que veut dire la vraie vie. Je sais seulement quelle est la mienne.

[renaud]

Le premier cri, le dernier souffle
La première lueur, le dernier regard
Le premier mot, la dernière parole
Avant : le néant, après : le vide
la vraie vie c'est de continuer à être dans le
regard des autres.

[B.]

Nath :
La parole a divers visage. Le souffle qu’une issue.
Les signes sont des chaluts qui rentrent au port. Les phares continuent à girouetter dans la nuit. Les mains aident à saisir les cordes pour l’amarrage. Il est des jours où gonfler ses poumons suffit à dormir. Merci de ce compagnonnage.

[Nath]

Pas de mots pour dire le souffle...

Quête perpétuelle, ce souffle là qui est impalpable que l'on aimerait nommer, un souffle tempête ou brise qui est en nous, qui tournoie autour des cordes vocales...un dictionnaire est toujours à inventer, les mots sont et pourtant ne suffisent pas si souvent, et pourtant on les extirpe, c'est parfois usant, lessivant, parfois euphorisant...d'avoir un tel squelette de mots qui cliquettent sans arrêt...
Un signe de la main B. sur ce chemin...
Nath