Calme foudroyé.

A mourir de la souffrance, nous mourons en pays étranger.

Le pur jaillissement est une énigme.

Le langage se perd dans les cerceaux surréalistes,

et nos langues prêchent l’inexprimable

qui se distingue dans les fourrages de l’intuition.

L’instinct est alors lettre de noblesse gueuse

qui voudrait supprimer toutes faiblesses,

alors que tout n’est pas bon à guérir.

Une fièvre illimitée fragmente le temps en copeaux

d’innommables feux, et je vivrais malade de toi

plutôt que sans douces folies.