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Sur le grimoire illisible des psaumes des hommes, la relique des mots sans caution est une fiancée sans amant qui se dresse comme une statue morte debout. Le monde est une agrafe qui mord le cœur. Une vieille lueur plonge dans ses entrailles comme un couteau dans la chair. A demi noyé, l’indéchiffrable se blotti à l’antre des berceaux du rêve comme un abîme se cache au trou noir des morales. Le péril n’est plus dans la plaie, il s’enfante dans la distance des défis où rampe la peur et la jubilation dans un silence immobile. Les portes du jour sont deux battants par lesquels s’infiltre le rapace hardi qui survole nos décharges et nos ruines. Certains lui jettent en pâture la blessure décharnée de leurs ambitions et sous la gousse de leurs paupières dort encore un sourire moisit où le désir bat en retraite.