I198 - Augure.

Au-delà du superflu où se noient toutes tergivagations souterraines, dans le bleu du ciel comme dans les brumes océaniques qui ferment la raison comme une frontière invisible barre la route à l’étendue qui se devine, il est mauvais présage. Comprenons-nous : il est pour moi le lestage de vulgaires servitudes, mais il est aussi le spasme douloureux compagnon de misère : artisan des futurs orages sans attache, jeteur d’intenses pluies boueuses, porteur d’éclairs fracassant les ventres pour ne laisser aux bouches qu’une fente de cicatrice sauvage laissant fuir le frisson chargé de ses balafres. Les yeux repliés sur la bordure du précipice, à l’irréfutable teneur des instants lucides où tout se voit d’un plein regard éclairé annonçant la démesure comme un berger annonce le troupeau, la baie ouverte du ciel que la vie interroge répond par l’abondance des crépitements drossés et dérivant à la crinière sèche d’un hasard d’existence dressé comme un hussard sur sa monture prêt à dévaler de sa montagne. Comme toujours ce qui précède c’est son silence. Un sans bruit où nuls échos ne chahutent. Le pressentiment force l’augure contrainte à suinter de son argile sous le poids du feu qui n’a pas encore pris, mais qui ne tardera pas à embraser le sensible du souffle aux creux même de ses soupirs et à crier sur les rochers de solitude sans pitié aucune, l’ombre ténue dont le volume gonfle comme un ballon prêt à céder sous l’éclat du jour qui va venir. Attendre.

Attendre la parole qui délie.