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Ainsi la tête entre les mains du solide quotidien

Le souffle des aspirations est le bruissement

De la ronde intention d’une humeur qui s’éteint

Et s’enfuit aux creux des mains tous les tourments

A se contenter de vivre là où balbutie l’éphémère

La contingence s’ignore de ses attachements

Et je fricote d’émanations invisibles jachères

Que le temps a pourvu de la tombe du présent

Jusqu’au dernier jour l’assemblage tient rigueur

Pour que les larmes éclairent le détachement

Où le destin s’abandonne aux baisers des peurs

Et soulage le silence de ses faux engagements.

Combien de courbures pour invoquer l’imprononçable…

Chaque jour est le poème d’un autre jour.