0450 - L’homme tragique n’abdique pas.

L’homme tragique n’abdique pas.

Faire éclater les évidences du néant précisément pour ne pas s’affliger de l’absurdité qui témoigne par manque ou par consentement. C’est dans le renoncement que vient se fendre l’oubli irréconcilié avec la vie. Paisible de son pitoyable, la bravoure se signifie de ses soldats médaillés de l’affrontement à trucider leurs propres scrupules d’un idéalisme qui complote avec la censure de l’âme.

Mes semblables me sont trop semblables. Cadavre endormi au placard de mon infanticide, je remue encore mes os. La vengeance corrompue du Moi humilié à se soumettre à grandir, pour en arriver à un Moi déserté par autrui. Et toujours entendre sonner le juste comme si Camus avait tinté la clochette éternelle qui vient vampiriser par l’auto-culpabilité les moindres recoins de chairs laissés en appétence aux esprits maraudeurs.

C’est dans l’inconsistance de soi qu’on est des privilégiés. Débiteur de ma déraison que ma raison ordonne, j’abuse de l’inconvénient d’être né en épluchant mes certitudes comme d’autres épluchent des oignons et mouillent des yeux. Je suis dans le refus à me résigner à vouloir combler un vide qui n’existe pas ou qui s’il était bien réel ne serait que les tonneaux des Danaïdes. Et plus je suis tout le monde et plus je suis personne. Le caractère fictif de ce que je suis m’appartient et je troque encore souvent mes angoisses contre des sarcasmes, me révoltant de l’injustifiable entre sursis est sursaut, je ne suis que le précaire de moi-même.

«  Nous ressemblons

à ces oiseaux désemparés

que le vent déporte

de tempête en tempête

et qui s’élancent

à l’assaut du soleil

pour retomber calcinés

dans une poussière de sang »   (1)   

La soumission inexorable à des rituels et à des ordres absurdes collectivisés et collectionnés depuis la nuit des temps nous dépossède et nous conduit au naufrage. C’est mon image qui se refuse au monde, pas moi, hurle le miroir. Schizoïde, le dégoût devient vite une détresse subie et une plainte lugubre. L’angoisse est ce dernier refuge qui isole la folie pour nous polir de nos désordres. L’exil de soi semble la toute dernière alternative et couper du monde, il sera trop tard. Trop tard pour que la pulsion devenue trop faible puisse rebondir sur les monades d’autosuffisances naturelles.

L’ère nihiliste fait ravage. « La domination totalitaire se fonde sur la désolation », écrivait Hanna Arendt. L’ère du sans idéal est devenue possible.

Nous n’avons de respect que pour les catastrophes, signe infaillible de la fadeur de nos existences et de l’épuisement de nos instincts.

Notre seul flambeau : « N’est vaincu que celui qui s’avoue vaincu ». Et on ne s’abîme pas de ses défaites en interjetant seulement : « je ne sais plus où j’en suis ! » L’homme tragique n’abdique pas.

* (1)  Francis GIAUQUE -

Comments

[B.]

Oui, l'Albatros… l'allégorie s’immisce.
« …Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule!
Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid!
L'un agace son bec avec un brûle-gueule,
L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait!... »
On est tous précaire de nos refus.

[Arthémisia]

le poème de GIAUQUE m'a immédiatement fait penser à ça...

Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.



Serions nous tous précaires, poètes, albatros?....

[B.]

C’est l’urgence qu’il faut révoquer…

[B.]

Yes !

[.]

L'homme tragique c'est l'homme des instincts vitaux irrenonçables...