Tout s’enfuit, nous ne le savions pas.

Je suis habité par mon propre cadavre. Ce n’est qu’une histoire de temps. Il est par moment plus lourd que l’air et je persiste à m’envoler comme les feuilles mortes automnales. Malgré la saturation et le tarissement, j’attends, je recommence à attendre le verbe frétillant capable de soulever le vide et de lui attribuer une avalanche de métamorphoses joyeuses. J’ai désormais les mains légères et la langue tannée par le dérisoire effondrement des pensées duveteuses. Je vais où mon cœur me porte sous les branches entassées où un feu va naître. Une vie toute entière est tassée dans la pénombre instinctive. Je t’ai réunie au pied du cerisier pour y rassembler ton éloge. Nos haleines sont coulantes comme de la résine et des écureuils viennent jouer sur nos manches. 

Tout s’enfuit, nous ne le savions pas. Tout a passé et nous l'avons toujours su. Ce qui demeure indélébile s’estampille sur le brouillard qui s’éparpille. Nos cœurs sont des craies qui s’enfoncent dans le sable. Une flaque restitue à la rosée l’image de la joie partagée. L’illusion naît dans le réel et notre aventure prospère dans le berceau des rêves inachevés.

Il n’est plus question de la prendre telle qu’elle est. Il n’est plus question de l’habiter comme une grange secourable. Je veux la débrider, la détisser de son univers infini. L’heure dépassée tournicote sans état d’âme. L’horizon n’a de zénith qu’au fond de tes yeux et l’amour brise le blanc silence de tes lèvres.

La vie se fronce et se déplie. Tous les mots humains sont des panoplies ostentatoires, des ramifications intimes, des ignorances logarithmiques.

- Bruno Odile -Tous droits réservés ©