Faute de réceptacle solide.

L’amour, ce n’est pas la pleine lumière, c’est le résultat d’un épanchement sur le vide qui produit les sensations chaudes où nos cœurs peuvent se souder. Tout mon être est une faille ouverte qui absorbe les messages telluriques. Mon cœur ressurgit derrière chaque souffle. J’ai des grains de peau sur la langue et des orgelets dans le regard. La nuit silencieuse est montée sur la marche la plus haute, elle a hissé la toile sur laquelle tu es imprimée. Dans un demi sommeil brûlant, mon rêve est devenu de la cendre. Je voulais recouvrir l’ombre où tu dormais, en embrassant les joues de l’obscurité, mais le ciel est en feu et l’ombre est partie.

Je nage dans la matrice sombre où la brasure est encore chaude. L’heure qui interrompt notre conversation naît dehors dans la foison de sel et d’écume. La rumeur n’a pas de frontière, elle livre sa couenne où la certitude est une décharge.

Quel goût aura l’aveu après qu’il nous est transpercé ? La chair qui ne cède pas au chaos se durcie au contact de l’air. Lorsque ta mort parle plus que de raison, elle assouplit le désastre de la léthargie qui nous domine.

Tu t’es couchée avec un trou dans le ventre et moi je n’ai de cesse de convoquer ce grain de sable qui a connu la mer dissoute. L’absence est innommable, les mots la percutent, la nuit crie l’aube perdue, rien ne fait taire l’interminable néant où toutes les idées sont dans le désœuvrement. La perte est hors du langage, mais ton empreinte flotte toujours dans mes pensées. Nos corps désintégrés et sans limite iront rejoindre le dénuement de la matière où survit la métamorphose et le transfert de l’angoisse. Nous serons cernés par le tourbillon des étoiles et nous reconnaîtrons dans la cruelle beauté d’une étincelle, la peau du désarroi qui nous est commun.