Le trait dans l’union.

Les yeux dans le hasard d’un face-à-face sans retenue
Sans complexe, sans scrupule et nus de défi volontaire
C’est le vent qui est un poète, et pas le rêve qui souffle
Tout s’en va, tout part dans la déchirure d’aimer
A l’inaccessible quête, la tentation de cueillir
La force du désespoir insuffle, l’éclair foudroie la fièvre
Qui incube comme la passion flotte sans le contact avec la plaie
Le hasard comme un non-dit, un acte manqué
Se relève un chant, une berceuse, un hiatus
Entre le cœur et les étoiles, entre le drap du désir
Et la peau percée et fleurie où couve la présence invisible
Du néant qui se console à l’infusion de l’imprévisible
De cette main qui fouille les veines bouillantes
Où va se baigner le tumulte de nos plaintes.

Comments

[B.]

Espérons la main leste.

[Sedna]

De ton encrier qui vide sur la page sa touchante complainte..