Christian BOBIN

« Le vent ce matin pique sa crise, arrache des feuilles aux arbres, comme on sort brutalement des condamnés de leur cellule pour les pousser vers une mort fauve, et la grâce de ce petit matin d’exécution, c’est que les feuilles, avant de rejoindre leur ombre sur la terre, chahutent jusqu’à l’ultime seconde.

Toutes les vies semblent plus réelles que la mienne.

Ta mort me défait avant de me recomposer autrement. C’est aussi exténuant qu’un amour et c’en est un, mais intouchable par trop de pureté.

Un livre, un vrai livre, ce n’est pas quelqu’un qui nous parle, c’est quelqu’un qui nous entend, qui sait nous entendre. »

                                    - Autoportrait au radiateur ; p 100-101 -

Comments

[B.]

mercredi 27 novembre...

http://www.pointscommuns.com/autoportrait-au-radiateur-commentaire-lecture-70833.html

[virtuelle]

« J'ai commencé à écrire tout juste après ma mort".
Vous connaissez cette voix, insensée. Noyée de silence barbouillée de nuit. Le plus beau, le plus juste, le plus simple serait ce silence immense de la page. Abandonné à la folie du jour.

Heureusement il y a le corps, la mort, la chair insensée, la chair violente des mots. Il n'y aurait plus alors, en un sens, qu'à laisser venir le tragique des sens, la mélancolie du geste.
Ce qui manque au dedans de vos mains c'est ce que vous gagnerez toujours à échouer, ce dire éternel d'une pourriture de l'instant.

La pure étrangeté d'un corps
jamais fermé toujours
recommencé