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Quand arrive le temps délivré de tous artefacts la vie s’invite à la curiosité du silence.

Les mots s’épilent comme des chapelets d’une religion sans éternel et leur cendre occupent les tombeaux de nos purgatoires comme s’il nous fallait expier le sacrement du non-dit.

Ton mot est le regard embaumé de ta solitude, il transgresse la conscience à l’inédit du paroxysme. Ne rien dire est ton aveu à son comble. Le sens ne prend sa forme que dans l’envol qui subjugue ta pensée.