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Au-delà du goût qu’ont les feuilles ocres de l’automne

Au-delà des murmures qui portent ton nom

Au-delà du mistral qui brasse les solitudes

Un jardin, une litière

Où le langage est une rémission

Où l’écriture est une césure

L’innommable splendeur d’un désert de lumière.

Contre le temps toutes les naissances sont des coquillages

Que la mer enveloppe comme un berceau.