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C’est après avoir perdu dix milliards d’envies à la bourse de mes désirs que j’emprunte aux banques mutualistes le regard lacéré de mes torpeurs à spéculer de moi-même. Je me consume dans la modération de mes amplitudes.

Le peintre aurait-il peur lorsqu’il pose habilement sur la toile la couleur du rêve qui le transporte ? C’est la peur au ventre qui tient le pinceau, le beau se lève à l’inverse et vrille aux surprises et vole à l’imaginaire une trace des cicatrices que le temps renferme. J’ai peur aux guets des ruisseaux que la source n’épuise rien d’autre que les méandres des solitudes. J’ai peur à l’orée des tâches que l’encre ne se craquelle, j’ai peur d’être vivant bien malgré moi.

Comments

[B.]

Je te remercie de cette tentative de rassurage, mais c’est une peur vitale, féconde dont je ne saurais me départir.

[bleu]

jamais
mise à part l'encre de chine quand elle trop épaisse ou de grossière façon
l'encre ne craquelle...
le beau peut se lever
vis
mais pas malgré toi