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L’imperfection est notre signature… Je suis ce que je dis jusqu’à la cisaille de la parole de l’autre. J’ai cessé d’être un caillou le jour où j’ai découvert la vague de l’herbe verte et tendre venue caresser mon indignation à m’avouer fils du rocher.

Je ne suis moi que sans âge, sans condition et sans ordre. Imperfectible je serais la rivière des nuages qui s’associent à l’éclair et aux tonnerres. L’orage est si pur que je décante à l’abri des soubresauts trop vertueux.