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On trouve tant de pluriel dans le singulier - L’approximation s’interpelle à l’estimation - La louche du quant’à soi jauge la mesure - L’inertie frissonne de son immobilité - L’anéantissement à se surfaire, se surcomposer - Se surgraduer dans la démesure - Ouvre les voix aux infinis interminables - Je regarde dedans et ne vois que cette pulsion - Inoculée, immaculée, subjuguée d’émotions - Rien ne s’ouvre véritablement - Tout est latent, une brèche aspirante - Les tentations déclinent vibrantes - Aux regards des peaux soyeuses du chambranlement - Rien ne se ferme à tout jamais - Le désir enlisé s’ébroue aux tintements de l’envie - Le sourire demeure une ride pénétrante - Où ne s’étiole que le superficiel - Le ciel n’est là que pour offrir les envolées - La terre est un atterrissage lissé - Pour les âmes matérielles et solides - Dieu est cette fripe morte à l’intérieur de moi - Ce tissu laminé par l’histoire du temps - Je ne peux m’ajuster à cela - Il me faut saisir ce qui ne se retient pas - Et tapisser les parfums aux dimensions aériennes - J’adhère aux souffles que les spasmes d’air - Lâchent aux narines des songes fugaces - Gonflé d’invisibles et de rumeurs humaines - Je crache le feu qui de toute part consume - Oui, je brûle aux enfers des strates d’humanité - Sur l’escalier de l’amphithéâtre des humeurs - Tragiques et des comédies burlesques - Mon vivant est cette brûlure sans tain - Je ne suis que le signe d’une continuité - Porté et déporté des chemins que foulent les pieds - Autant que les vertus à s’imaginer - Maître de rien en mon domaine d’aventure - Je poursuis en me poursuivant - Je voudrais cesser que je ne pourrais - Je voudrais aimer que l’amour me fendrait - Je voudrais dire que le mot me tuerait - Dans ce singulier désastre de moi-même - Une ruche fabrique du miel - Le pluriel offre l’esse à laquelle je suis suspendu - Et où l’heure butine.