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Le probable se décline comme une politesse réservée aux archanges des non savoirs et je m’étire du matin de lunes intrépides où se meuvent encore les délires inopportuns qui croisent le chaos des certitudes vertes, encore frêles des gestes qu’elles n’ont pas encore.

Derrière toi, devant moi, au-delà de nous, l’improbable diffuse ses glaçons givrés et l’atmosphère se trouble perlé de givre incandescent.

La brûlure est morsure. Ses gestes griffent le soleil et les oiseaux de nuage s’évadent à tire d’ailes de ce ciel sans couleur, pâle d’envergure. Là où neige le temps les échos cherchent leurs jambes.

Le probable s’encrasse des spectres du possible…penser se spolie des taches du temps. Au loin, une main tendue persiste à remuer…mais la constance s’en est allée, s’est retirée. Seul de mon taciturne reflet j’arpente la saignée solitaire.