17 août 2011
Une réponse possible.
Un mot. Et, l’odeur de soi se suspend aux lèvres. La pulsion n’est pas un achèvement. Un écoulement mystérieux laisse s’enfuir l’eau qui parcourt mes tempes. Le bruit qui court dévisage la peur souveraine restée dans la pierre. On meurt de mille morts....