Nos routes s’écartent.

Nous sommes des veilleurs. Rarement des phares. Nous incarnons les veilles singulières déposées sous le fronton d’un avenir inguérissable. Le futur débitera l’insuccès des heures mortes et une lueur lointaine éclairera les baies poudreuses. A présent, la poussière profonde fraîchit. La lumière qui nous effleure a été arrachée au feu enveloppé dans nos souffles.  

De temps en temps, une poutre tombe des étoiles, un pilier d’étincelles éclatantes chute sur ma voix et sur mon écriture. L’air dilué dans la fuite des expressions est irradié par les relents fumants de la tombe à souvenirs. Je connais l’éclatement de mes fondations devenues une multitude de parasites. Nous sommes là, c’est sûr. Nous sommes là, terriblement à la périphérie de nos chutes que nous transportons comme d’incompressibles sutures. Nous sommes partout d’une même existence, locataires hasardeux d’une peau traversée par les gouttes du vide. L’irréductible néant complote comme une apocalypse machiavélique marchant sur le chemin de la confrontation des bonheurs légers et des effrois purulents de gaz mortifères.

Nos matières transformées, mais indéfectibles, savent toute la durée qui échappe aux temps. Clairsemées d’ombrelles légères, elles persistent, elles cahotent, elles bourrasquent, sans jamais ébrécher le cristal qui nous suit comme une ombre blanche. L’absence se déshabille au gré des secousses. Tes mains entourent ma taille comme une tempête acère l’eau qui suinte dans ma poitrine.

Nos routes s’écartent. Le temps, aussi. Et s’il n’y avait pas la force incontrôlable du manque mais seulement l’épreuve de la patience, je porterais l’étincelle de tes yeux comme un joyau autour de mon cou.

- Bruno Odile - Tous droits réservés ©