Il faut faire cesser les heurts.

Je tombe à la renverse, je me relève. La neige est réprimée par la chaleur évacuée par ma bouche. Ma peau est trop chaude et mon cœur trop fiévreux. Les mots et les phrases sont des impostures qui ne remplaceront jamais la densité édifiante d’un baiser soufflé de la main.

L’écriture continue sa marche acérée mais l’insaisissable demeure. Nous avons retourné la terre comme une charrue écorche la surface plane des matières durcies, et les oiseaux sont venus picorer nos sillons ouverts. Le soleil résonne encore de nos pas informulés. L’amour a retiré son épingle brûlante pour la fixer à l’intérieur de nos fronts. Nous avons les rides de nos de racines, des visages pliés par l’affût des souffles. La vie morte s’est cachée sur le seuil de la porte.                                                     

Il faut faire cesser les heurts, les torgnoles, les rossées, les coups d’épée dans l’eau, les coups de poings déformant l’échine, les coups de reins que la semence éjacule sur l’étreinte conditionnée par sa propre ferveur névralgique. Il est temps d’ouvrir les cages, de desserrer le minuscule des lèvres encore écluses et d’intercepter le rire endormi qui bivouaque dans notre jardin. 

L’existence servile se brasse outrageusement sous nos paupières. Nous mélangeons nos sangs à la texture du monde. Nous nous envahissons à l’écorchure de nos êtres. Nous devenons un vieux tango où se frottent les pas appliqués à la cadence. Nous marchons sur des paroles qui nous équarrissent. Une musique douce pleure les fêtes dépitées loin derrière. La mort est aussi solide que ce roc où, enfants, nous avions inscrit nos initiales. Elle ne cèdera pas, elle ne s’effacera pas. La mémoire se cherche dans le royaume des morts. La solitude signe sur l’air tout ce qu’elle a d’inacceptable.

- Bruno Odile - Tous droits réservés ©