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LA COLLINE AUX CIGALES
28 mai 2013

Un cœur dans le noir.

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Les mots s’accordent comme un violon

Et la musique bredouille sous les cailloux de la source

Une cigale rêveuse entretient la cadence du vent

Des yeux d’enfant glissent dans la conscience du sang

Ce qui s’est passé s’éteint sur la lame présente

Un couteau déchire l’espace tenu entre les doigts

Demain fracasse déjà les pierres restées sur le chemin

L’ex-il, c’est maintenant tout de suite

Au présent, des pieds chevillés au couché de soleil

Et des ruisseaux lointains qui s’évaporent doucement

Trop de matière grise déployée sur l’instant

L’écoeure, le blasphème, l’étourdi

Je suis entre les mains du serpent qui siffle sous les ombres

Tu es venue, tu as souri, tu es partie

J’ai sur le coin des lèvres une silhouette muette

Un rêve de perlimpinpin, une écoutille ouverte

Sur ma nouvelle planète, l’amour manque comme l’air

L’écriture se déçoit, trop légère, trop futile

Elle est parfois la pointe d’un clou, taillades de la chair

Elle est souvent l’écho du tapage intrinsèque

J’ai perdu la vérité avec les mirages jaillissants

Je ne fais plus de différence entre la pureté d’un sentiment

Et l’émotion qui s’en déverse à flots tendus

On a beau s’asseoir sur la pierre du juste

Le monde tremble et vacille

Je voudrais être une plume

Là où le tremblement fissure l’âme de la certitude

Une rose mourante appelle la lumière

Un dernier éblouissement avant la flétrissure définitive

La rosée reste, la beauté s’en va

Ou bien, le contraire

Une larme de toi brille toujours

Sur la mélodie des jours qui passent

Un fil invisible coud les hologrammes

Dans un sac de peaux mortes

Quand l’amour extrême trépasse

L’odeur du pain posé sur la table

Laisse fleurir le goût de la farine

Dans nos mémoires de moulins à vent.

Un baiser s’est endormi sur ton ombre

J’attends la bouture avec la clarté.

 

- Bruno Odile - Tous droits réservés ©

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Commentaires
S
Mais je confirme, tu es une plume...
LA COLLINE AUX CIGALES
  • Dépotoir et déposoir de mots, de pensées... Ici repose mon inspiration et mon imaginaire ; une sorte de maïeutique effrénée et dubitative et il me plait de pouvoir partager à qui veut bien.
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