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LA COLLINE AUX CIGALES
27 novembre 2012

Après la passerelle.

Sous_la_douche

Des sourires creusent l’attente. Des portes s’ouvrent, un chevalet porte le ciel. Encore quelques mots suspendus à tes lèvres, prêts à se briser dans le silence.

Une présence faite de peurs, de fumées et de grimaces tourbillonne dans le vide. Mémoire à laquelle je ne peux rien extraire d’autre que des tatouages nus livrés à des promesses compactes. Derrière chaque mot un chaos en rut. La parole est chahutée par le hurlement de la mort. Le suicide est ce vieux tronc d’arbre auquel on a arraché les racines. Toute la nuit je marche sous la pluie et j’attends le vent. Et lorsque les branches s’agitent, je cours, déchiré comme cette feuille que tu as laissée sur le bord de ton lit.

Dans l’ombre une présence s’en va.

Je ne peux achever ma course sans concevoir mon chemin autrement qu’un exercice exténuant pour atteindre la plénitude. La passion n’est plus un vice, elle est le moteur essentiel à l’existence qui s’affirme. Les préjugés sont des servitudes pénibles. Aussi, j’élague ceux qui pourrissent mon existence. Mon instinct surpasse la parole. Mon désir créé la réalité. Je vois bien tout autour de toi cette rampe bordant le précipice.

L’amour est le foyer de mes utopies. Tu incarnes maintenant le parfum palpable qui me projette de l’avant. Tu prends la place de l’éveil et je suis submergé. Un paquet d’étincelles surgit dans la nuit et mille envols au-dessus ricanent comme des hyènes.

J’entends jusqu’à l’épuisement d’incessants envols et de vertigineuses chutes. Je suis mort mille fois de l’idée que je me faisais de toi. Pas un mot, pas une syllabe n’a su étancher le silence où tes lèvres faisaient des ravages. A présent, tu es une tâche d’encre sur mes phrases inachevées. Ancêtre à mon sourire, tu l’as réveillé. Tu n’es plus là et c’est la nuit qui souffre. Je deviens le spectateur de ma blessure. Dans le détachement, je t’envoie quelques baisers au travers de mes larmes.

 

 

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  • Dépotoir et déposoir de mots, de pensées... Ici repose mon inspiration et mon imaginaire ; une sorte de maïeutique effrénée et dubitative et il me plait de pouvoir partager à qui veut bien.
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