Un blanc muguet au fond de nos gorges alanguies.

Il est des jours où il faut essayer d’offrir à l’éternité une chance pour se parfaire. Le bonheur fuyant sans cesse entre nos mains doit trouver le sentier invisible qui rejoint cette île trop souvent inaccessible. Le blanc muguet pousse dans nos poitrines avant de rejoindre les parfums du monde.

Il y a des moments où l’on est infidèle à soi. Des moments où l’on n’est pas soi. Et, il me semble préférable de ne pas s’essayer à la musique lorsqu’on n’a pas l’oreille qui convient.

Je pense sur le fond de l’infini. L’absolu est à la fois ma gangrène et ma vérité. L’infini me tient dans sa parole.

C’est en parlant de ta mort que je l’humanise. Sans la verbalisation de mes sentiments, ils demeurent obscurs pour les autres comme pour moi-même. 

Tu t’es détachée du jour alors que la lumière jaillissait. Et, maintenant, le saut de l’ange dessine des trèfles à cinq feuilles à l’intérieur de mon corps. Je suis démuni de parachute lorsque j’accoste les champs de blé avec une voile imaginaire. La vertu du réel, c’est de ressentir la chute comme un bloc enchaîné aux tremblements de la voix. Je ne sais plus parler avec hardiesse du quand diras-tu. Le bonheur tient debout dans l’ombre qui nous dévisage. Les clochettes s’envolent aux confins de mes rêves, et je reste là, immobile comme un tronc d’arbre qui a connu la foudre.   

La joie qui me revient est celle que mains ont arrachées à l’orée de tes lèvres, un doigt en croix posé par dessus. Le frisson emmêlé à la lumière tranche la noirceur alignée sur l’infini. Et, il me faudra noyer ma peine sur l’étincelle qui réactive le feu au centre du vent hurlant le chaos où nos âmes se sont brisées. Le noir convient à toutes les couleurs. Grâce à lui, ton visage gicle de toute part. Un souffle heureux dispose de l’oubli. La perte féconde ce qui a été vaincu. L’haleine du jour est mortelle. Mais, nous butinerons à la dérive de la lune, le rond magique qui se reflète sur nos cœurs.