Mon cœur est une cartouche.

Tous les mots sont couchés dans le mirage du silence qui fait la gueule. Le corps gorgé de soleil, le corps en chasse à l’intrus. J’entends furtif son déplacement liquide dans mes veines. Le jour rouge percé par l’étranger qui navigue dans ma chair. L’eau déborde à mon insu. Un autre moi-même se profile comme une gangrène. Des pans entiers de tourbes et de lumière explosent dans l’unité de mon être.

Chaque morceau de désir accentue les plaies existantes. L’épure est à la forge dans l’attente d’une cautérisation. Nos mains s’appuient sur la pluie. Et, nous glissons de goutte en goutte comme les étincelles d’un collier de perles d’or s’égrènent rompu par les rafales du vent. Nous marchons sur la buée collée à nos cœurs vitreux. 

L’amour est une poésie capitonnée par les bourres de nos mémoires. Une seule pensée de toi traverse mon esprit, et c’est la mort tout entière qui demande pardon à l’absence.

J’erre dans une mer empourprée de ruines étincelantes. Tu t’es immiscée à ma ligne de fuite, à ma continuité difractée, à mon courroux de cocagne. Tu es ma lèvre ouverte sur l’horizon éclaté. J’habite la beauté dans son exaltation la plus difforme. Je loge le boudoir des émotions captives. Je crisse comme une craie blanche sur le tableau noir des conjugaisons oubliées. Je séjourne dans la défaillance où je t’ai repêché du bout des lèvres. Demain, dés l’aube… Demain où le jour va poindre, j’irai comme une percussion de révolver, j’irai frapper à la porte du canon qui m’emportera jusqu’à ton gîte. Mon cœur est une cartouche, et je ne le savais pas.

Je racle le fond de ma mémoire et c’est à peine si j’entrevois la Montagnette où nous avons grandi. Nos cœurs s’allument dans la matière, puis s’échappent. Il pleut des hallebardes au pays des unissons. Le vent effiloche la tristesse vieillie. Un reste de toile échouée essuie doucement le souffle qui l’agite.

Monde précaire où court le vent du vide, ce qui me tient là debout face à l’avenir n’a de sens que pour la paix recherchée. A nous deux le silence n’est plus seul. La clarté de nos âmes réunies incinère l’obstacle des nuits futures et elle nous offre l’émancipation foudroyante des puretés insoumises. Nous sommes insérés au paysage sans fin où toute attente est vaine. Nos morsures sont des bruits encochés à l’ombre tourbillonnante. Nos bouches pleines de cendre hurlent le calme qui nous engloutit.

Le jour sans futur s’installe au milieu des champs. Les coquelicots affrontent la durée. Le blé ondule, et les arbres plient tranquillement. Plus rien ne se prolonge au-delà de ce que nous sommes : un peu de magnificence entre les doigts d’une nature morte. Nous naviguons dans le souvenir comme des bateaux démâtés, comme des ivrognes à l’intérieur de leur bouteille, comme des enfants cauchemardent une fête sans cotillons. L’émoi sur une chaloupe, nous assisterons la perte avec des berceuses fidèles. Nous serons présents où s’échouent les sinuosités imperturbables de la rémanence. Ma solitude est encombrée de taches incolores. Elle se fraie un chemin parmi les algues envahissantes que je rumine dans chaque sommeil. Je ne dors plus que d’un œil ; l’autre est posé sur ta table de nuit.

Comments

[Sedna]

J'espère que tu auras ce commentaire.. Plusieurs essais infructueux.. Merci pour ce beau texte que je lis avec mes deux yeux.. posés sur ta belle écriture.

[B.]

Merci à toi pour ce regard envolé.

[Sedna]

Et ton coeur, lui, est partout.

[Nath]

" Je ne dors plus que d’un œil ; l’autre est posé sur ta table de nuit."



Tu sais B.

Comme ton écriture est un tableau vivant ...

Juste cette phrase à elle seule suffit au frisson qui parcourt l'âme.

Tellement merci.!