Broutille. (2)

Dans le prépuce de ta voix, le murmure qui susurre la blessure qui te nie et t’adule tout à la fois. Le son premier, originel, où s’ajoute le refus, la révulsion et le malaise d’une unité revisitée par ta langue, par ton chevrotement, par la déchirure des échos où résonnent les similitudes. T’aimer est fondé à la rencontre de ton énigme. Tu es mon risque choisi, ma défenestration consentie. Dans cette approche où l’infinitésimal se conjugue aux plaies et à l’espoir des cicatrices, tu es mon attente précieuse dénonçant mes fripes et mes cartilages désarticulés, à la frontière de mes certitudes encore incertaines. Tu es ma quête à l’absolu de mes prières. Il y a dans toi mon consentement à mourir. Sinon, la nostalgie où s’égare le décisif de moi-même. Ma vérité est dans ta vérité, au-delà de toute vérité. Fusion incongrue où s’efface la couleur de mes braises pour dire le goût de la cendre. Tu es cette réduction par laquelle bizarrement je m’amplifie. Source des sources où tout ce qui est faux devient un vrai possible, une hypothèse du devenir.

Aimer m’affirme de ce qui se détruit en moi, de ce qui me dépossède en me jugulant d’une puissance immaîtrisable. Mon amour est ma meilleure fuite, mon grenier à étoiles filantes, ma cave à explosifs, ma lueur incarcérée au bout du rêve qui s’incarne, peut-être, en trublion joyeux, en drille clownesque, loufoque, ubuesque.

Ton cœur est ce regard qui me dépouille, m’oblige à la nudité des paradoxes, à la contrariété des oppositions, des contradictions insoumises aux sentiments qui perlent comme des poussières de délestage, du nettoyage du souffle où se transportent mes siècles à te chercher, à te consentir, à te traduire.