10-07-09
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Nous allons puiser nos rêves assez loin, sous le crépit du temps où l’héritage n’a pas laissé de traces visibles. Tombe de l’œil, le bleu crucial du ciel et de la mer.
La possession de soi serait-elle aussi illusoire que la pénétration de l’autre lorsque démunie de passion, le corps se livre là où il devrait pourtant être désassoiffé ?
Dissocier et dissocier encore. Unité tremblante aux défis que chaque pas, chaque soupir soulève comme une poussière qui se redépose sans cesse.
L’artifice perdure aux raisons compatissantes. La mort immédiate bouscule la vie. La conscience est « un poignard dans la chair » pour celui qui s’exécute de ce que la vie ne digère pas.
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Ecrire c’est simplement exprimer des sentiments par des signes. La conquête de soi n’est pas exempte de pièges et de remparts. Que faire alors des esprits qui sont sensés détenir la vérité ?
Mon cœur boit au lait de son émerveillement, je suis tant soumis à moi-même qu’il me semble inutile de me révéler au-delà de ce qui en moi est violé.
Ecrire est devenu un exploit majeur qui reste sans vainqueur. Un lieu où la dominance est sa propre crasse.
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Réenvisager la concorde c’est accepter d’étouffer ses propres choix avec autant d’abnégation qu’une nature rebelle. Mes impuissances ne m’avilissent pas autant que mon dénigrement à me plier aux formes déjà façonnées et travaillées, sculptées par une doxa toujours aussi prégnante de ses sophismes égarés aux peurs du monde. On est toujours handicapé de la vision du monde que l’on a, mon pauvre Nietzsche.