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LA COLLINE AUX CIGALES
16 août 2008

592 - Solitaire de soi.

13501

Je suis seul dans cette nuit de mirages tendus, les paupières lourdes, plus lourdes que le noir charbon de mon cœur. Mes cils sont des stalactites qui plongent mon regard dans les méandres de l’infini. La grotte de par son immensité est un refuge bien incertain. La sphère se soumet à la spirale et la glissade est aisée. C’est bien aux frontières de ses impossibles que l’on s’apprend de ses incompétences.

La lumière du jour pénètre contractée dans ses faisceaux de lumières comme pour rappeler que le jour est là, qu’il existe et qu’il faudra l’affronter de ses misères à un moment ou à un autre. L’éclaircissement est aussi une ombre blafarde qui cache la pleine mesure des faiblesses dans une luminosité sans air. Il faut se méfier de la nuit carnassière invertébrée, elle sait découper de ses dents aiguisées les chairs gorgées d’abondance, celles-là même qu’on a eu tant de mal durant le jour à faire mordre le réel. L’irrésolu balance au bout d’une corde comme un jambon qui n’arrive pas à sécher. La charpente grince, les fermettes vermoulues soutiennent encore le poids du vide, mais pour combien de temps ? Le chambranlement des résonances inaccomplies amplifie les frissons de l’existence.

L’être naturel confronté à l’être sacerdotal se piquent comme des saucisses que l’on ne souhaite pas voir éclater sous le feu des afflictions rompues au crépitement des étincelles. Est-ce à prétendre vouloir me réapproprier la part naturelle qui est en moi qu’il me sera 13829possible de me désenclaver de tous les acquis insupportables ? Limoger la crasse des servitudes acquises appelle le savon et je ne sais qui des deux ; savon où crasse, glisse le plus. Gardien immuable de mes solitudes les plus farouches, l’ôtre-je ne serait-il pas l’imposant manque inavoué de moi-même avec lequel j’entretiens une relation intime ?

Heureusement la joie de la solitude est souveraine dés lors qu’elle occupe sans activités introspectives le plein de soi. Seul c’est quelquefois être aussi étroit que des chaussettes. Les paradoxes sont si communs dans ce dédale affligeant qu’il ne me vient pas à l’idée de le noter et je passe mon songe pour aller plus de l’avant.

Il faut aller chercher dans la coruscation la brillance de son semblable et achopper les similitudes au registre de soi pour s’entériner de la fulgurance.

C’est la vie qui dresse contre le réel le témoignage du bonheur. Et je la passe à traduire. Traduire l’intraduisible, l’insaturé, l’abjection de toute vérité. La pire celle qui copule avec la charité de soi. S’inventer un monde est alors sans aucune mesure avec celle de le magnifier. Partager cet incommensurable nécessiterait l’explosion du rêve et je ne sais pas rêver dans le rêve. Trop inculte de l’imaginaire compulsif, je m’attarde juste à l’orée des crépuscules créatifs, ceux qui pourvoient sagement à briser la torpeur des mes allitérations transites, stoppées nettes, accréditées de la lave en fusion de mes éterne50620037lles railleries à me convaincre de ce que je suis.

C’est à la vie que j’en veux le plus, nul doute. Et pourtant c’est à elle que je me suspends comme un mauvais élève. C’est à elle que j’accorde le plus clair de mon temps. C’est à elle, enfin, que je refuse de vivre de ses malheurs comme si je pouvais les guérir, moi qui suit le virus, l’intrus, l’étranger à l’intégration partielle et douteuse.

Stupiderie grossière, idiot de mon village, il me faut donc me saouler de mon discrédit pour mieux estimer le vintage de ma déraison.

Il pleut des sécheresses sur mes tuiles parapluie et l’eau du vent est seule à conspirer le sens de mes girouettes.

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Commentaires
B
Tu dois avoir une peau crampon !
B
Du savon ou de la crasse, j'ai essayé les deux, la crasse ne glisse pas. Mais elle tient chaud.Surtout l'hiver.
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